他把镜子缓缓举起，像举起火把，
照亮归途，和另一个自己。
“总会有风吹过来……”
他对自己说，像是廿年前，
走在回家的路上。
一块老年斑落在手背，游走
仿佛一团火
在秋天的高粱地，他们都是过往，
证词被反复着（试读）...
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