青砖的皱纹里，风正一页页翻
丘陵塬头的晨光，漫过飞檐的弧度
雕窗裁过的岁月，正从墙缝漏下
是光绪年的雨？还是民国的尘？
它站在田野间，像座沉默的容器
盛过祖先靴底的泥，账本里的收成
盛过绣花针别住的月光，私（试读）...
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