四月的雨丝斜斜地织过古籍修复室的纱窗，似透明的琴弦弹奏着宋词。青苔在松木窗根上涸开，那晕痕恰似宋画里的远山。我总疑心这些苔痕是某个宋朝书生打翻的砚台，墨渍蜿蜒，在三百年的时光里长出了茸茸绿意。
父亲留（试读）...
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